El conejo dijo guau (VIII): oveja negra

Poco a poco voy cumpliendo con los encargos que en su día me hicierais algunos de los que seguís honrando este blog con vuestras visitas y comentarios.

Hoy le toca el turno a Mayca, quien, tras pedirme en primera instancia que le dibujara una pantera negra, cambiaría después su encargo por el de una ovejita del mismo color. Dos animales muy distintos entre sí, os diréis (y si no es así ya os lo digo yo) y de fatal y encontrada naturaleza, ya que el primero no dudaría en hacer desaparecer al segundo, tras haberle hecho pasar por la dura prueba de sus fauces, mientras que el segundo nunca dudará en esfumarse por sus propios medios después de rechazar gentilmente tamaña propuesta, y aun antes si es que tiene ocasión.

Salta a la vista, sin embargo, un elemento que es común a ambos: la pigmentación de su pelaje.

Al felino le da esa elegancia magnética tan característica, un aura de peligrosa belleza que se reconcentra en la luz de su mirada y, fundamentalmente, una ventaja añadida como depredador nocturno que es.

Sometida desde que nace al ojo crítico de los lobos con piel de pastor, la ovejita negra llevará su condición como un estigma primero y con orgullo después. A base de golpes y amargos tragos, la vida le hará más fuerte, y quizá le ofrezca también una enseñanza que sepa aprovechar: que si hay algo que la hace tan valiosa como especial es, precisamente, que ella es única en un mar de borregos blancos.

He aquí al engendro de oscuro vellocino, posando firme sobre sus cuatro patas y en mitad de lo que bien podría ser un campo de amapolas, pues tales prentenden ser esos manchurrones rojos que descuellan por doquier.

Lleva la lengua fuera, y tiene cara de circunstancias. Vamos, que se la ve algo exhausta, quizá como tributo a su dueña, quien se ha pasado las últimas semanas hincando los codos y haciendo exámenes sin parar, pues si hay algo que a nuestra perla negra le pone las pilas eso son los retos personales.

Bueno, eso y Jean Claude Van Damme. Qué le vamos a hacer, nadie es perfecto