61. Kutre story, una novela on-line. Capítulo quinto: La llegada (XIII)

-Es cierto -dije, interrumpiendo el soliloquio informativo de Oculta-, me temo que Bigardito haya perdido la chaveta, me lo encontré en la playa el día uno, estaba chorreando, decía que le habían atacado unas gaviotas después de haberse caído al agua, que las olas le habían hablado antes de golpearle intencionadamente, y otras incongruencias por el estilo.

-¿No crees que no estás en situación de poner en tela de juicio la capacidad mental de los demás? Dime una cosa, ¿es verdad que te has ido a Londres?

Me revolví, incómodo, sobre el duro taburete. Me hallaba en una de las estrechas cabinas telefónicas que se alineaban a lo largo de una pared en aquel cibercafé que había encontrado, próximo a la estación de Stockwell. Al otro lado del cristal de la puerta de mi cabina se veía un extremo del mostrador desde el que un hombre joven de largas barbas y chilaba blanca con rayas verdes atendía las demandas de sus clientes. Era un hombre afable, de ojos risueños y suaves modales.

-Sí, señorita -respondí.

-Me lo temía. Me decepcionas, Tristán, quiero que lo sepas. Y no me llames señorita, hace muchos años que, a Dios gracias, abandoné la docencia. Tienes que dejar de comportarte como un crío, ¿no ves que ya eres un hombre hecho y derecho?

Era extraño. A pesar del indudable tono de dureza que imprimía a sus admoniciones, había un trasfondo de serena felicidad, una suerte de radiación jubilosa que transmitía y parecía provenir del centro de su ser y salía a relucir cuando, al sumirse en la exposición prolongada de los hechos según les había tocado vivirlos a ellos, Oculta bajaba la guardia, y que yo interpreté como que, en el fondo, mi querida Oculta estaba orgullosa de mí, de mi ímpetu fogoso y el juvenil arrojo con el que me estaba enfrentando a los imponderables de la vida. Qué ingenuo fui. No tardaría ella en sacarme de mi error. Y de qué forma tan dolorosa.

-Lo siento, señorita, es que cuando me has reñido me he retrotraído a los dorados años en que éramos profesora y alumno. Qué tiempos aquéllos. ¿Te he dicho alguna vez que has sido la mejor profesora que he tenido nunca?

-Sí, y te lo agradezco de veras, pero no me hagas la pelota, ahora no, no es el momento. ¿Me vas a permitir que continúe?

La señorita Oculta Trufas se sentía responsable, en parte, de mis últimos actos, ya que consideraba que habían sido las palabras de cálido aliento con las que me había animado a salir en busca de aventuras las que habían precipitado los acontecimientos. Tal cual me lo dijo, apresurándose luego a silenciar mis encendidas protestas para proseguir con su relato: Sucedió que cuando Bigardito se disponía a salir del videoclub por segunda vez consecutiva, los hados quisieron que se pusiera a llover a chuzos. Ni corto ni perezoso, mi amigo, que debió de pensar que no era plan de emprender su peregrinación a tierras altas calado hasta los huesos, sacó el móvil y marcó el número de la centralita de taxis.

-¿Os dais cuenta -suspiró, después que hubo colgado y mientras encendía su videoconsola portátil para ponerse a jugar entre que llegaba y no llegaba el taxi-, que ni los más viejos del lugar recuerdan haber visto llover como lo hace hoy en día? ¿Podría haber mejor prueba de que estamos presenciando el preludio al gran megadiluvio universal?

Cuando el taxi se perdió de vista, llevándose al intrépido Bigardito con él, Pánfilo Viriato ya había resuelto que mi amigo no estaba tan trastornado como podría en primera instancia parecer, y que no iba a ser él quien ejerciera de niñera de nadie, así que si quería irse de camping, que se fuera, que él no pensaba molestarse en llamar a sus padres.

-Ya es mayorcito, joder, y Tristán también. Que cada hombre aguante su verga.

Ay, amigos, ¿por qué será que siempre terminamos pagando justos por pecadores?

(Continuará...)

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